La Déchirure

 

Ses doigts se crispent sur le torchon à le tordre sans le voir
Le regard vague fait le tour de la cuisine comme absente à son propre réalité
Elle attrappe une assiette et l'essuie 10 fois peut-être
Une machine bien huilée qui radote avant de s'emballer
Ou de s'arrêter, nette.
Un ressort trop étiré qui se rompt quand l'assiette terriblement lustrée éclate au sol
Chaque morceau comme une mosaïque de vie dissonante
La joie sauvage de cette explosion apparemment insignifiante résonne dans ses entrailles, caisse de résonance d'une révolte qu'elle ne pense pas encore

Mais la crevasse est là
Cette première précieuse entaille dans la peau tendue qui recouvre bien serrée la conscience de soi
Etouffer ce qui fait l'être
Rester rouage qui fonctionne à la commande donnée, ordonnée
Donner un ordre et être ordonnéE (avec un E majuscule)
Un même mot mais chacun son rôle

La déchirure est là désormais
Elle ne se refermera pas
Elle va s'élargir et peu à peu laisser rugir la juste perception de sa propre vérité
Le grognement puissant et clair de sa liberté indompté